Prisonnier

Muet, immobile, à genoux sur la glaise froide,

L'homme – silhouette, ombre, cadavre roide -

Pense. Les yeux levés vers le ciel absent

Il prie, jure, anathème, qu'importe ? Il songe.

Regrets durs, lancinants, mordants, remords qui rongent.

Crimes, folies, délires, délits indécents ?

Dix jours, dix mois, dix ans – l'oiseau dans la cage

Ne compte pas. Rêve, vol ou carnage, il rage.

Tout autour de lui, silencieux et volubiles

Volent, dansent, les mots des ci-devant damnés

Écrits dans le sang, dans les larmes, dans la bile

Reclus, fers aux idées comme aux pieds, condamnés

À être perdus ! Ni foi ni rêves ; désespoir !

L'aumônier. Comme si en Enfer on pouvait croire !

Hérétiques, tous ceux-là qui frappent leurs crânes

Contre les murs, vacarme à lever les mânes !

Nul dieu, nul sauveur dans les murs d'une prison.

Cris des meurtriers, terrible et lugubre son !

Il y a-t-il des Walkyries pour les guerriers

Morts dans la tourbe des cachots, silences charriés

De crépuscule en crépuscule par les vents d'Est

Jusqu'à ce que – un jour viendra ! - hurlent leurs restes ?

Mais vois ! Il s'est levé, chancelant dans sa geôle

Ses mains se crispent sur les barreaux de la tôle.

Regarde-le, passant ! Cet homme-là ne crie

Ni pour de l'or, ni pour du pain, non, il s'écrie,

Il supplie, requête incessamment rejetée,

Pour un souffle de lumière, d'éternité

Un ciel, Dieu, une poignée de fraternité

Un reste d'air, une gorgée de liberté !