Jet

L'homme des dernières montagnes, opuscule

descendant, lentement, sous le clair crépuscule,

vers les rivages du temps, sable des siècles en fumée

pas hésitant, trébuche, sur les rocs de ses mémoires

trop pesantes, trop lointaines pour que sa main les atteigne

C'est à genoux qu'il rampe, dans le sang des serpents,

dans le sang du doute, dans le sang de la peur

fleuve qui coule, remous de rage étoilée,

seule la lune est absente, seule elle a fui, sans pitié,

cette terrible nuit, lorsque mon âme, amenée

non loin d'ici, a croisé au détour d'un sentier

de verdure recouvert, l'esprit d'un ancien damné

qui m'a dit, tête haute, fixant de toutes ses orbites creuses

le firmament rouge et noir, les cimes écrasées

"toi, qui rampes, toi l'enfant des putains affreuses,

toi, le fils des souffrances, toi, la fille des vents

j'ai vu ta naissance, près de la flamme, près du foyer

près des joies mourantes, près des cadavres hurlants,

j'ai vu le signe sur ton front d'enfant, pur encore , noyé

de la bête qui ronge, de la bête qui crie au lucre ;

j'ai vu les corps révulsés, les chairs dévastées

criant dans la luxure, roulés dans le stupre"

Lentement lors j'ai senti les stigmates, stupeur

poussière j'étais, aux cendres je retournerai

le feu qui dévore ne vient ni d'ici, ni d'ailleurs

et ni l'eau, ni la terre, ne peuvent l'éteindre

et ni tes bras, ni tes rêves, ne peuvent m'étreindre

seulement, tu peux, fille des poètes, enfant des saisons,

regarder, dans le ciel, cette étoile qui file

sur la toile du ciel une jactée d'horizon

et peut-être pleurer la perte de cet asile

que tu n'as jamais eu ; ce fantôme sans tombe

tant et tant baisé, tant aimé, dans un lit de hêtre,

de fureur et de sang, dans les catacombes

d'espoirs d'amour effacés avant de naître

rien de nouveau sous les sombres soleils muscardins

sinon cette façon inédite d'arranger en mon jardin

de cadavres jonché les corps épars, un jeune écart

entre deux bras, entre deux cuisses ; rien que...

Rien que, mais ça n'est pas juste que...

ça n'est pas, petit ensanglanté, petit enragé,

ces gueules béantes, crachant la lave orangée

répandant l'enfer, jetant la houille et la suie

ça n'est pas ces noirs poumons d'acier matés

- voluptés, tes yeux suivant les envols volutés -

qui t'ont fait d'eau, de terre et d'amour

qui t'ont appris à jeter tes fers, à te lever pour

deux reflets de ciel fixés sur toi, deux mains

tendues vers les tiennes, deux lèvres, deux seins

qui ne demandaient qu'à hurler dans la joie

qui ne demandaient qu'à avoir foi en toi

Que, pauvre con, tu as jetés dans cet enfer

de pierre et de nuit, de chaînes et de fers

crois-tu que ceux qui viennent sous son cœur

naîtront sans crier dans ton usine-monde

que ceux qui verront le soleil des saveurs

de peau et de chair, de chants sans ondes

n'arracheront pas l'habit gris des nuages

pour y remettre le manteau sans âge

des rêves d'autrefois, des rêves laissés,

reviendront arrière, jadis, c'était assez

jaloux – tu ne savais pas monter encore,

des montagnes tu as brisé les grands corps

sans réussir à refaire autre chose, plus, moins

qu'un tas de briques, sans cime et sans neiges

d'où tu ne voyais ni les dieux ni... que sais-je ?..

ce que toi, aveugle, tu as vu derrière tes tours

d'acier, je n'en vois rien tout à l'entour

de ma tour d'ivoire, de mon grand oiseau argenté

un jour pourtant, je l'enfourcherai, et je m'en irai

vers le bout de la nuit, un soir, sans hésiter

et toi, aveugle, tu me verras pourtant mort

comme si les rêves se couchaient entre tes corps

comme si nous étions égaux dans le sort

 Jérôme, 22 février