DEMENTIA

Cercle furieux. Les ailes battent
        vertige
               mal des profondeurs mon angoisse
        d'être homme

Prison de chair. Les verres tombent
        ivresse
               roule ivrogne et dégoise et crache
        vitriol

Bile étend tes bras écarlates
       fuis-moi
               va araignée de mes entrailles
       issue

Gorge asséchée ô mon désert
       zouaves
               soldats marchent dans ma trachée
       encore

Boire !.. il est nuit sous mon crâne
       jaillissent
              étincelles étoiles à la voûte
       vacarme

Sonnez carillons à tous diables
       tintez !
              ding !.. je m'en fous je plonge espace
       déploye

Vieux fier-à-bras tes nébuleuses
       vitesse
              voyage éthylique haut-le-cœur
       oubli

    Noir nuage couleurs des éclairs vide horizon
                                            NOIR.



                                                             Jérôme, 5 juillet 2014

Sommeil des écrans

Sommeil des écrans
Toutes voix en veilleuses
crystal color... je reprends !
les morts ne sont plus bien sérieuses
depuis qu'on se survit filigrane
Hamlet tire-toi ton désuet crâne
n'amuse plus ! clique un coup parle en silence
sûr qu'elle t'écoute l'âme d'Emrick qui s'élance

au ciel du virtuel...

de port en port
voyagent des messages
d'amour obscènes en bits
fracture grave du ressort
qui liait aux hommes le fol le sage...
nuit ! longue litanie je te récite :
"mes citadelles frappées par un bug rieur
protège et dispose Seigneur modérateur !"

quel étrange insecte...

je fuis cette secte
mieux baiser Son Calvaire
que ces lèvres plaquées verre !
enfants, forniquez s'il vous plaît
en toute épaisseur ! c'est par trop laid
vos masturbations solitaires et pucelles...
je l'avoue je préfère à toutes celles
que je n'ai vues celles que je ne reverrai

on en hurlerait...

"tu ne crois donc pas
qu'il est là quelque appas
pour toi vieux chasseur de rêves ?"
vrai, ma Voix ; mais ce qui se lève
derrière est un monstre de vies vides
et je refuse que viennent des rides
à ces visages alors qu'encore nubiles
du viol de la terre ou de la mer aux longs cils...


"Silence et contemple !"

Oublier que là où riaient des halliers les temples
rien ne sera par un pied vif effarouché ?
C'est donc la corde du monde qu'il faut lâcher ?..


                              

                                                            Jérôme, 28 juin 2014
                     

Angoisse

Angoisse.
Tu serres mon cœur

Dans ton étreinte basse.

Entre quiétude et terreur

Chaque jour, tu me glaces.

Est-ce ton souffle froid

Qui glisse sur mon visage ?

Est-ce toi qui me regarde

Comme on admire un paysage ?

Tu es là, donc je ne suis jamais seul.

Ta main sur mon épaule,

Tes doigts qui m’effeuillent

Et me laissent sur scène sans rôle.

À chaque silence que je m'admets,

Tu t'instilles un peu plus dans ma chair

Au venin de mes nuits trop claires

Un jour, je succomberais.

Reflet

Entre méduses dégénérées

Et couloir irrationnels

Mes visions ensommeillées

Sont des cauchemars irréels.

Les crabes araignées parcourent

Mes membres qui tremblent,

Et me portent à l'océan.

Je sens que s'envole ma bravoure.

Je m'enfonce dans l'eau glacée,

Les bras liés par des algues translucides

Je me débats, mes liens sont solides

Ils m'emportent, je ne peux lutter.

La chute paraît sans fin

Dans ces eaux sans fond.

Et quand je ne vois plus rien,

Je sens les caresses du démon.

Il est là, silhouette imberbe et blanche

Qui flotte à mes côtés et me suit.

Son regard me perce et mon cœur flanche

Vers ses froideurs et ses abysses.

Je ne cherche plus à m'échapper

Car j'ai vu qu'il était innocent.

J'ai même compris, en me réveillant,

Que dans une écaille, j'avais eu peur de mon reflet.

Sable et Sel

Il ne veut plus, ne veut plus, écrire de poèmes

rire au-dehors, il sait ce son, ce rire qu'il aime

route, grand bras noir, route aux grands bas noirs

comme en guerre l'heure sonne, il faut ce soir

Partir et ne pas tourner les yeux – ni de l’œil :

lâcher les poids de trop, pensées, livres et recueils

crois-tu pas que sans pages aussi bien tu cueilles

le rare oiseau requis en l'ordre épars des feuilles ?

Il va : il a foi et puis qui ne sait que chaque

cité et les talons des prostituées claquent

le pavé entrelacé d'enfants dans la poussière

tient haute sa part de beauté, la déploye fière

En vue de la revue que notre poète un instant

silencieux viendra insoucieux passer au temps

des caracos rouges ouverts sous le soleil sévère

– saison propice que celle-ci ciel découvert !..

Je suis l'autre : je ne pars pas, j'attends mon tour

et quand mon cri-porteur – départ ! – saute en ses bottes

à son oreille attentive je souffle et chuchote

quelques brèves selon quelles il est un retour.

Il trouvera dans son lit – lisez sous sa plume

la même nuée dénudée que cette nuit :

c'est qu'il s'agit d'amour !.. ça, jamais je ne fuis ;

comme un linge agité au loin sa garret' fume...

Jérôme, 21 juin 2014

Souffle

Le silence, mon frère secret,

Qui n'accepte de se dévoiler

Que lorsque vous êtes évaporés

Et me susurre des symphonies d'Alizés.

Il me raconte les jours passés

Quand je n'existais pas,

Et quand je l'abandonnerai

De susurrer, il continuera.

Ainsi, je ne suis qu'un coup de vent

Frôlant la peau de l'univers

Et m'évanouissant,

En l'air.

Je souffle

Et je suis enchanté

Et puis je suis attristé

De l'avoir perdu, mon souffle.

Que sont beaux les reflets du soleils

Sur les bords de la rivière.

Mes vies, qu'elles sont belles,

Au Ciel, comme sur la Terre.

Chronométriques - Romance ratée

C'est dommage, tu étais jolie :

je me sentais d'humeur et de taille

à faire pour toi quelques folies

voir même à la jouer un rien canaille.

Mais tes grands yeux trop vides

annonçaient pour un jeune poète

un goût de rien-du-tout trop acide

dans ta charmante petite tête !

Et puis cette main toujours fermée

sur l'oracle mystique à l’œil de verre

attendant le tremblement... non mais !

crois-tu qu'avec ça l'on fasse un vers ?

Zut ! plutôt courir à tout jamais

portant ces images qui résonnent

que de capituler et rimer

beauté qui m'étonne et téléphone !

                                                Jérôme, 16 juin 2014 (3 min.)

Chronométriques - Vagabond

Chronométriques - Vagabond

Oh !.. une famélique silhouette.

Je t'aime et ta main tendue rejette,

infirme miraculé de la Cour,

blessure des villes au grand jour.

Tous deux – nous portons une faim

qui ne se comble pas d'eau ou de pain :

toi de vengeance et moi d'azur.

Et donc ici-bas traînons la chaussure.

!.. grande culbute des poètes et mendiants :

nos bosses font couronne de diamants,

qui, je sais !.. fait s'enfuir les belles,

mais baste !.. à toi le vin, à moi celle

qui me noie comme une ivresse

et dans la nuit je me redresse

porté par une peu commune fièvre :

au diable les vers doux et mièvres !

Je veux à plein gosier entonner

de sombres stances et le glas sonner

pour l'arrivée nombreuse des Sentinelles

et des cris, des voix, qui s'emmêlent !

Jérôme, 14 juin 2014, (2min.)

Voix d'enfant

Voilà : à la craie, prudent, j'ai tracé ta place.

Une pierre, là, et pour tes gestes un vaste espace.

Je me suis tu. J'attends, maintenant, que tu viennes.

Il n'y a pas de jour ; j'ai tiré les persiennes.

Tiens !.. Regarde : j'ai tué – pour toi – des oiseaux.

Je ne voulais pas qu'ils fuient au loin là-haut

puis, est-ce pas joli, ce tapis de couleurs

comme un second ciel ? Pour toi, toutes ces douleurs !

Et même moi aussi je serai, comme eux,

couché dans mon sang, dans mes plumes, si tu veux,

et tu me regarderas la lèvre humide et l’œil en feu.

Ton visage, je le saurai : jamais je ne t'ai vue,

mais ton nom était de toutes les entrevues

avec mes pères : ils te disent la Belle Dame,

et que sous la soie ta peau brûle comme la flamme

le son de ta Voix que toutes ces nuits j'ai appris...

je veux poser mes lèvres sur celles de ton Cri !..

noyer, d'abord, tous mes doutes dans tes caresses,

puis me pendre à la longue corde de ta tresse !

J'y suis toujours, dans mon lac d'oiseaux dépareillés

cicatrice au ventre et tout prêt à appareiller

vers la tenture de sang versé, vers l'envol

vers tout ce que ce monde à notre amour vole...

ici-bas les formes tracées restent tracés vides

et nulle pierre lancée sur l'eau qu'elle ride

ne fait rien oublier et l'azur insolent

luit encore de corps et de voix s'y mêlant...

                                                               Jérôme, 14 juin 2014

À petits pas

Est-ce la beauté qui se meurt
Ou mon cœur qui se voile ?
Mes yeux ne peuvent voir
Que des plaines de douleur.

Je marche sur mes gardes,
Sur ce terrain desséché,
Où plus une fleur
N'expose son art

Vous qui m'exposez
Votre face si laide,
Et votre corps,
Mon dieu, si grossier,

Qu'ai je donc fait pour cela ?
La vengeance que vous perpétrez,
Serait-elle provoquée
Par mes mots désirables ?

Quoi qu'il en soit
Partez, je vous en prie
Laissez moi vivre
Sans subir tant d'émoi.

Permettez moi de m'enfermer
À l'extérieur de votre cellule.
Où volent les mots
Et  chantent les oiseaux.

Contes Musicaux - sur Symphony n°4 (op. 36), Piotr Illitch Tchaikovskï

Il y a là une grande forêt où flottent des paroles, lourdes de sens et surprenantes, torrentielles et inaudibles à travers le vacarme de leur multitude. Un jeune regard les interroge, un regard grave comme les yeux d'une tombe, mais si jeune !.. si jeune que la tempête ne s'est pas encore calmée, qui gronde en lui, venue, venue d'avant !.. si jeune que la tempête qui gronde et fait rage au-dehors, venant tout droit des profondeurs immenses de la forêt – qui s'étend à perte de vue – ne lui fait pas peur. Il ne sait pas, ce jeune regard, ce que c'est que la mort ; et peut-être, protégé de toutes parts par les remparts que lui fait son ignorance, pourra-t-il ne jamais mourir.

Il fixe le vent, curieux. Qu'est-ce que cette colère qui se déchaîne dans l'air, cette soudaine fureur du vent ? Est-ce parce qu'il aime tant les vieux arbres majestueux qu'il les ploie jusqu'à les briser presque ? Nadiaïevna, la fille de la vieille femme, est avec lui comme ce vent est avec les hauts sapins mélancoliques, et lui aussi est comme ces rameaux qui se tournent et se retournent en tous sens en gémissant, girouettes soumises aux forces de la grande colère qu'est le vent. Il lui dira, à Nadia, il lui dira. Il sait maintenant la raison des cris et des coups, des haines et des larmes. C'est – et en cet instant le jeune regard se sent toucher le fond, les soubassements du monde qui l'a toujours entouré et qui lui a toujours échappé – c'est que tous s'aiment, mais ne peuvent se fondre l'un en l'autre, et le dépit qui naît de l'amour insatisfait, c'est cela, et cela seul, qui engendre la colère et la douleur. Il ouvrira ses petits bras et ses grands yeux, donc, à Nadia, et elle se calmera, et elle cessera les coups et les hurlements tout le long du jour, hurlements que l'habitude a si bien dénués de sens qu'ils ne sonnent plus que comme une longue et vague mélopée, une sorte de tradition, la vie dans ces cœurs frustrés et jetés les uns vers les autres.

Soudain, jailli des ombres et plus noir qu'elle, sorti du vent et plus furieux que lui, un grand corbeau noir, presque plus grand, avec ses ailes étendues, que l'enfant, vient s'abattre, en un grand fracas de plumes, dans la neige à ses pieds. Il ne bouge plus, et très vite, la neige commence à le recouvrir. Surpris, le jeune regard se penche sur l'oiseau si subitement immobile. Des faisceaux de pensées caressées, entrevues, pas même exprimées, se meuvent derrière les grands yeux. Il a le pressentiment de s'être trompé, et que peut-être c'est dans le grand fracas des plumes et le silence qui a suivi qu'est le mystère et la raison des cris et des coups, des colères et des chagrins, et des stridentes mélopées de Nadia. Il ne sait pas, il ne sait plus. Il reste là, il fixe le ciel, et cette fois-ci il a peur, une peur sans fondement ni but, qui se contente, sans se dévoiler, de sourdre lentement au fond de lui-même. Il ne bouge plus ; mais il est devenu mortel, et le vent et la grande forêt ne le reconnaissent plus, ni le froid, qui s'attaque à lui – le froid qu'il aimait tant !.. et il fuit vers les maisons et le village, et vers les cris de Nadia, qui maintenant l'effraient moins que la grande forêt et la fureur de l'air qui se jette à bras-le-corps sur les arbres et sur le sol, et qu'il ne comprend pas... qu'il ne comprend plus...

Jouet

Mon petit jouet
Mon petit enfant
De bois lustré
Tu vis, tu vis.

Je t'ai façonné, je t'ai poli
Pour t'animer, te donner la vie
Et maintenant, tu me réponds
Tu me montres ton beau sourire.

Une larme de bonheur
Coule sur ma joue ridée
Lorsque tu danses
Sur mon atelier

Toi qui m'a été enlevé
Tu me reviens enfin.
Toi qui était parti
Tu as retrouvé ton chemin.

Que vais-je faire de mes mains
Maintenant que tu es là
Te cajoler toute la journée ?
Mais bien sûr, viens là.


Puis vient le moment,
De lâcher la croix d’attelle
De te laisser, encore une fois tomber
Dans ton tendre sommeil.

Soleil

Que ce soit le ciel bleu,
Le soleil brûlant,
Ou les oiseaux heureux,
Ils me sont tous indifférents.

Avançons ensemble
Malgré tout cela
Malgré leur futilité
Tout sauf innocente.

Je ne veux que de l'eau,
Claire et fraîche
Pour nous porter, nous soutenir
Puis nous couler, sans ressentiment.

Alors, tout sera vrai,
Mais ce sera fini.
Nous ne pleurerons pas,
Rien n'aura d'importance.

Feuilles

Feuilles qui s'envolent
En essaims désordonnés
Vers où allez-vous ?
Quel mouvement vous aspire ?

Je vous le demande,
Mais vous restez bien muettes
Bien au chaud, au secret,
Vous m'ignorez royalement.

Feuilles qui volez
Vers le ciel, ou la mer
Me prendriez vous avec,
À l'arrière, en queue de caravane ?

Me porteriez-vous, vers l'horizon ?
Vers son jaune, son orange, son outremer,
Et où vous semblez trouver le repos.
C'est ce que je cherche, m'aiderez-vous ?

Le masque

Masque qui me regarde,
Sois sur tes gardes.
Tu pourrais bien tomber,
réduit à la tombe et au pourri.

Masque qui me regarde,
Que me veux-tu ?
Que veulent dire ces yeux,
Ces yeux vides et ce sourire béat.

Masque qui me regarde,
Qui caches-tu ?
Ennemi ou ami ?
Meurtre ou accolade ?

Masque qui me cache
Rappelle moi ce que tu fais
Sur mon visage, sur ma fierté.
Saute de là, que je me dévoile.

Masque qui m'a révélé
Comment as tu pu m'abandonner
Moi qui me blottissait dans tes rides
Moi qui suis maintenant dénudé.

Masque toujours là
Tu sembles immortel.
Car tout le monde te demande
Et à chacun, tu réponds présent.

La guerre

Les bombes tombent sur mon toit.
Je suis réfugié dans une guerre,
À laquelle personne ne pense.
Régulièrement, les nuages nous attaquent.

D'abord, c'est la prière.
Ils flottent dans l'air,
L'air insouciant - mais très vite
Ils se gonflent, se grisent, s'abattent !

Alors, c'est le grand assaut.
Les soldats en gouttes
Sautent les une après les autres
Vers le sol qui les recueille.

Avec le vent, avec la foudre
Ils forment des alliances sournoises
Terrifient petits et grands
En sonnant leurs orages.

Mais jamais à ce jour,
Les innombrables tempêtes n'ont réussi
À percer ne serait-ce qu'un trou
Dans notre coquille vide.

Visages

Quand le foule se disperse,
Il ne reste que des visages.
Des visages familiers, éparses
Mon seul et unique paysage.

Ils me regardent avec leurs yeux,
Leurs yeux si animés
Immenses et bleus
Prêts à m'engouffrer.

Ce n'est que quand la machine
Repart de plus belle,
Qu'ils bougent et s'animent,
Me les rendant tenables.

Alors, je peux bouger aussi,
Oublier leurs pupilles percantes
Et replonger dans les vagues
Qui les avaient échouées.

Bouquet

Une fleur de compassion,
Pour les instants qui nous échappent,
Évadés de nos griffes trop avides
Vers un monde sans horloges.

Une fleur de larmes,
Pour nos mots intraduisibles,
Qui se perdent dans nos esprits
Comme un renard dans un poulailler.

Une fleur banale,
Pour nos jours similaires
Reflets estompés
De nos défaites d'hier.

Une fleur d'amertume,
Pour les jours que nous ne vivrons pas,
Qui se passeront de réalité
Pour s'écouler tranquillement.

Une fleur menaçante,
Pour les cris qui nous opposent,
l'un et l'autre, de chaque coté
D'une grande barrière d'épines, infranchissables.

Une fleur pourrie,
Pour les poisons qui nous rongent,
Morceau après morceau,
Qui attaquent notre chair, hier encore vierge

Une fleur de nostalgie,
Pour les tableaux du passé
Qui décrivent mieux que personne
Les scènes simultanés de notre pièce.

Une fleur de nudité,
Pour ces fleurs envolés
Dans un nuage de caresses
Et dans un soupçon de violence.

Une fleur que je tend,
A toutes les mains meurtries
Qui se tendent avides
Vers la mienne, un peu trop irréelle

Une fleur de sang,
Pour les caniveaux qui se remplissent
De bile, de tripes et de gens
Et pour ceux qui s'y refusent.

Une fleur encore endormie,
Pour nos désastres à venir,
Pour nos erreurs en gestation,
Pour nos orages en suspension

Une fleur qui se transforme
En fruit bien juteux
Dans lequel nous croquerons
À pleines dents, si le soleil le veut.

Une fleur mécanique
Pour ces cœurs qui tiquent
Dans mains, dans nos crânes
Et qui hissent nos âmes

Une fleur de labeur
Pour les muscles tendus
Qui trainent les charrues
Et fécondent la terre.

Une fleur d'étoile
Pour toutes celles qui nous observent
Bienveillantes mais froides
Accrochés au drap bleu du sommeil

Une fleur rancœur
Pour les coups retenus
Pour les vérités assommées
Et les vies dépolies.

Une fleur de verre
Pour tout ce qui est fragile
Qui se brise en un chant céleste
Et disparait en poussière d'ange

Une fleur de sueur
Pour les routes sous le soleil
Brulées par les fous
Assoiffés de papier.

Une fleur absente,
Pour le créateur qu'on renie
Qui s'abrite dans le silence
Et nous tourne le dos

Une fleur d'étreinte
Pour ceux qui attendent
Le déluge des flammes
Et le renouveaux des hommes

Une fleur attentive,
Pour les prêcheurs dans le vide
Qui s'épuisent face au mur
Dont les flammes vacillent.

Une fleur d'épines
Pour tout ceux qui voudrait la cueillir
Assoiffés de sa sève,
Écoulés le long des foules.

Enfin, une fleur qui me sourit
Au milieu de ce laid buisson.
J'y vois nos visages,
Et bientôt je ne vois plus qu'elle.

Horloge

Tic, Tac, presque imperceptible

Mais qui brise le mur de l'inconscient

Oh oui je peux sentir l'inextinguible

Machine qui marque régulièrement.

Je la vois devant, derrière,

Qui me suis, me précède, omniprésente.

Où que j'aille dans l'univers

Elle sera là, trop imposante.

Elle transforme mes instants

En souvenirs qui s'effacent,

Et mes rêves d'enfants

En présent qui terasse.

Toi qui fait éclore,

Tu fais également sécher.

Quels vilains mécanismes

Animent ton cœur régulier ?

Toi qui tourne sans fin,

Loin du repos que tu guettes.

Oui toi qui te détestes,

Seras-tu un jour un passé lointain ?

Repos

Calme apaisant après une bataille bien menée

Laissant de l'espace à l'esprit fatigué

Le guerrier lui aussi, s'étend de tout son corps

Battu, roué, embarqué à tort.

Dans le ciel, les étoiles aussi se reposent

Quelle fut leur guerre ? Leur combat ?

Quels ennemis les rendirent si moroses ?

Leur rendra t'on l'éclat du grenat ?

Nos instants de douceur dégustés,

Eux seul trouveront le chemin du futur.

Qui d'autre pourra nous guider

Et nous guérir de nos meurtrissures ?

Tant de questions adressées au ciel

Et tant de silence en retour.

Et c'est dans ce mutisme solonnel,

Que naissent et meurent nos bravoures.